La escarcha entre las nubes...

Perdonen que les moleste con mi fugaz verborrea. Nunca pensé que me tuviera que ver obligada a proclamar al mundo entero mis desgracias, pero sucede que soy demasiado cobarde como para pedir ayuda a mis allegados o para coger el toro por los cuernos. Por eso escribo esto, siempre en constante movimiento. Y se lo dedico a ustedes, que están mirándome. Siento que estas palabras estén cargadas de pena, nacidas de un escondido sentimiento. Discúlpeme por hacerles saber que vivo con el corazón desgarrado: las fallas del corazón… que ya ni sangran. Y no lloro… no lloro porque ustedes miran. Pero sino… daría esos cinco pasos que me separan de la muerte. Total, el mundo no es mío. Sigan leyendo y verán qué es el mundo para mi. Y opinen con indiferencia acerca de ello, díganme eso de “tienes un problema porque quieres”. ¿Cuándo aprenderán que si tengo un problema es precisamente porque no quiero?

¿Recuerdan ustedes esa sombra negra rodeada de acordes de rock & roll? Esa era yo.

Me he mudado a Tumblr xDD podeís leerlo pero alli no se puede comentar (ni aunqe os registreis u.u) De todas formas seguiré subiendo cosas aqui ^^


http://elcolorimetro.tumblr.com/

40 principales VS Máxima FM

No entiendo porque existe una emisora de radio especializada en música... llamésmola "Dance" (aunque yo la definiría como "chunta chunta" con un poco de musicalidad) cuando realmente en todas las emisoras un poco conocidas (vease los susodichos 40, Europa FM) últimamente no hacen más que quemarnos con las canciones de David Guetta y compañía... y ojo, que a mi el francés me cae genial, es un tío serio a la vez que simpático pero nunca podré perdonarle que firme una canción titulada "Sexy Bitch" donde se habla de una "diosa", una chica a la que quieres conocer y por la que, por supuesto, no se tiene ningún tipo de respeto, es un objeto, un trozo de carne sin más.
Pero la canción de David no es la única, desgraciadamente, que trata este tema... me dan calambres al escribir el nombre de Pitbull ... su canción "I know you want me..." me hace vomitar. Siento ser así pero no encuentro una mejor manera de definir lo que me provoca este individuo.

¿Por qué ya no hay MÚSICA?

¿Por qué lo que suena en estas emisoras es un sonido que CONSUMIR?

¿Ya nadie tiene la necesidad de expresarse a través de una guitarra? ¿O de crear del más profundo resentimiento (o amor) unos versos con los que liberarse?

Las conclusiones que saco de todo ese fenónemo actual es que cuanto más simple, cuanto menos esfuerzo nos ocasione mejor. Observando un poco me doy cuenta (con un terrible temor) de que la única preocupación actual es el sexo. Lo queremos aquí y ahora, como todo en esta vida. Si la música que escuchamos ahora nos dice que lo guay es ser "perras sexys" y con sus acordes nos incita a arrimar cebolleta es mucho más sencillo la ardua tarea de "la seducción" Entre comillas porque eso ya también se ha perdido. Como diría una conocida mía no tenemos tiempo para pararnos a conocer a alguien, todo nos entra por los ojos, por eso el exterior cobra tanta importancia.

Y una vez más, me siento un alien en este mundo... sin duda son tiempos dificiles para los soñadores.

Lo que pagaría por volver a sentir la sensación de una leve brisa en medio de un caluroso día, con Barcelona a mis pies, mientras escucho los acordes de la guitarra de un espontáneo que ha estudiado detenidamente lo que tiene que tocar....ESO ES VIDA.

Con tintes de Tim Burton...

En el país de los idiotas, una nena ama al rey ciego. Los unicornios pasean a nuestra linda niña por un campo de algodón de azúcar. Se vive y respira justicia y deber… ella sabe que, como ama tan en serio, el rey ciego de pronto una mañana despertará y se dará cuenta de que al fin puede volver a ver; descubrirá que el mundo gira en torno al amor con la pequeña. Y mostrará su interés hasta ahora muerto por ella. La nena lo verá y correrá a sus brazos. Los regalices y las chucherías serán los invitados de honor en su boda. Y el caramelo elaborado de mirada será la constante en su vida, simple y modesta felicidad rodeada de pequeños bebés que, aunque traviesos, respetan y quieren a sus padres.

El viento frío mece el pelo de nuestra protagonista. Congela sus lágrimas. Pero la fantasía es más fuerte y ella se consume… muere en el calor que genera su propio su cuerpo. Sonríe.

Carpe Diem

Carpe Diem es vivir el momento, sin pensar en lo demás. Muchos claman este lema... pero ¿es bueno de verdad? ¿Hasta que punto vivir sin metas da la felicidad?

Hace poco descubrí que soy tan feliz viviendo el presente que no tengo la necesidad de apegarme a posible felicidad futura. Es por eso que no me planteo retos o metas muy a largo plazo. No me hace ilusión casarme y me da un poco igual tener trabajo que no cuando acabe mis estudios. No me preocupa. Vivo sumida en mi ahora. Flotando, como es habitual. Pero me preocupa el punto hasta el que a veces llegan las cosas... cuando hablaba de futuro no imaginaba que fueran cosas extremadamente inmediatas... tengo tanto miedo a sufrir que incluso no me dejo agobiar por cosas importantes, racionalmente peligrosas que me esperan a la vuelta de la esquina.

Era más feliz antes, cuando estos retos de los que hablo tenían una verdadera importancia, cuando eran practicamente mi vida... ahora mi planeta ha cambiado de orbita, su sol es otro... un sol bañado en miel. Dulce, pero... no me combiene para nada.

He de aprender a olvidar.

Los poetas se extinguen

Resulta que ahora las ideas pertenecen al mundo de los sueños...

son como un traje: de quita y pon. Los que no tienen ideas son llamados muñecos de serrín en la sesera, marionetas en manos de algún ser superior. Pero es sencillo no ser así: simplemente hay que sacar la Visa Oro y comprar algún ideal. Como te sale caro hay que defenderlo con los dientes.

Pero, como decía antes, son solo una apariencia. Ya nadie vive sus ideas, somos demasiado terrenales y materialistas... En este mundo ya no hay hueco para la esperanza.

Y así pasa, cada vez que hay algo que nos da la oportunidad de escapar y soñar nos agarramos a él con las uñas. Nos gusta (a cada vez más personas) soñar y vivir sumidos en las fantasías de las grandes producciones.

Ya no hay lugar para los soñadores. Se nos mira con extrañeza y recelo. Hasta no hace mucho eran admirados, se les pagaba por soñar, por construir su mundo y vivir en base a él. Ahora no. Ahora lo bueno es vivir apegado a la realidad. Demasiado apegado, según creo yo.

Yo no sé si hemos mejorado en ese aspecto o no...aunque lo extraña que me sienten los demás me indica que esa faceta de la vida sobraba. Soñar ya no es adaptativo.

Si el hombre pudiera decir

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

Luis Cernuda

:D

No eran ni las 9 de la mañana cuando he sonreido por primera vez hoy. El metro es una ventana al mundo, puedes ver a gente de todo tipo viajando hacia destinos desconocidos. En mis trayectos diarios hacia mi realidad paralela he visto todo tipo de cosas en el tren. Pero nada como lo de hoy. Era una señora. Creo que extrangera, aunque no estoy segura. Se autoayudaba. "Es fácil perder peso" leía. Y de pronto, perdido entre las páginas, un papel de verso. Bueno, tenía varios poemas según he podido ver. Con trazo de aquel que empieza a escribir, con alguna que otra falta de ortografía. Ella lo miraba como si lo acabara de descubrir. "Ángel de mi luz" decía el último verso. Digan lo que digan la poesía inunda el mundo. Me ha parecido precioso.

Intimidad

Burbuja de cristal opaco. Rodea todo mi ser. Viene siempre conmigo, allá donde yo voy.

Es cálida y confortante. Solo mía. Allí es donde nace mi mundo, mi trabajo, mis sueños, mi ilusión...

Es cristal. Es frágil. Por eso solo muy pocos tienen acceso a ella. Cuesta mucho hacerse con mi llave (e incluso aquellos que ya la tienen siguen sin tener muy claro que es lo que soy, porque la bruma que me rodea no les deja ver...) Necesito tener su control. Si alguien ve un resquicio de mi ser será porque yo he desempañado la parcela justa del cristal, solo lo que puedo soportar que vean. Pocas veces ha pasado que alguien, de forma inesperada, de pronto aproveche un recoveco, una distracción y observe algo mío. Pocas veces ha pasado, decía, pero cuando ha ocurrido he sentido terror, una auténtica invasión de mi intimidad. Estaré exagerando, porque lo que hoy ha estado expuesto tampoco es tanto...nada que no se pueda ver en estos posts... y sin embargo, he temido por mi mundo, como si hubiese estado a punto de estallar en mil pedazos (creo que el problema ha sido que estaba demasiado sumergida en él y volver de forma tan repentina a la realidad casi acaba conmigo...)

Qué le vamos a hacer... soy muy mía.

Que cada cual piense lo que quiera

Lo que más me gusta de la poesía es que es completamente subjetiva. La buena rima es aquella que a cada persona le sugiere algo distinto, propio, que nadie más podría entender. Esta poesía que pongo hoy persigue ese fin (otra cosa es que lo haya conseguido xD) Que cada cual piense lo que quiera...

Y de pronto abriste los ojos.
Yo sudaba.
Caballo desbocado en mi interior.
Respiraba agitada.
Lloraba.
Rugía de dolor.
El corazón sangraba.
Para no perderte
pensé en abandonarte.
Dejar de cuidarte,
de acariciarte en una descarga eléctrica.
El corazón rasgaba.
El tiempo me abandonaba.
Ya no quería nada más.
Morir. Antes que verte marchar.

Entender la poesía

Escribir sin mirar

Hoy me siento como si nada tuviera sentido... vacía, inconexa. A oscuras. Resbalando. Perdida en el abismo. Sin fuerzas, sin motor. Hundida. Dejando escapar el tiempo...

Inhumano es la palabra; justamente esa.

Frágil; mientras el mundo sigue pidiendo que dé la cara. Lloviendo. Y no lo entiendo. Será una enfermedad. En pedazos de cristal las manos que toman riendas. Y sigue lloviendo. Todas las fuerzas invertidas en un sinsentido. En algo que jamás tendrá un final.

La creatividad nunca tuvo un precio tan alto.

Alguien dijo una vez que escribir no era la solución. Otros, que publicar un libro era como parir a un niño. Y yo los creía inventores de sus propias mentiras... y ahora veo cuánta razón tenían.

Y sin embargo, continuo sin saber cuál es la solución...

Moscas en la casa

La música en muchas ocasiones también tiene letras dignas de ser consideradas auténtica poesía. Esta canción que pongo hoy no es que sea una genialidad, las hay mucho mejores en cuanto a letra, pero ahora mismo la siento hasta en el alma (¿por qué será que cuando estamos depresivos acabamos escuchando música triste?) No cometeré el error de simplemente poner su letra, puesto que los acordes y la voz de la cantante le dan un toque más que ideal.

XVI

La noche a la ventana.

Ya la luz se ha dormido

Guardada está la dicha

en el aire vacío.

Levanta entre las hojas,

tú, mi aurora futura;

no dejes que me anegue

el sueño entre sus plumas.

Pero escapa el deseo

por la noche entreabierta,

y en límpido reposo

el cuerpo se contempla.

Acreciente la noche

sus sombras y su calma,

que a su rosal la rosa

volverá mañana.

Y una vaga promesa

acunando va al cuerpo.

En vano dichas busca

por el aire el deseo.

Luis Cernuda, en Primeras poesías

Postulado de mi utopía...

Las bibliotecas están mal planteadas. Al margen de encontrar aberraciones tales como colocar en narrativa las rimas de Bécquer (que ya tiene delito...) creo que sería mejor colocar los libros por lo que pueden sugerir. Ordenar según qué se escribe siguiendo unas normas que alguien decidió... es aburrido. A las bibliotecas sólo puedes ir cuando ya sabes lo que quieres. A aquellos a los que nos gusta perdernos en el olor a libro desgastado y pasar horas y horas vagando entre libros, admirando sus cantos escritos con letras doradas nos vendría mucho mejor pero... nosotros, ya no existimos.

Quiero una biblioteca donde uno de sus estantes

(presumiblemente mi preferido)

sea: VOLAR y que en él tenga cabida

todo lo que tenga frases de esas en las que cada cual entiende lo que quiere,

autores que usaron la literatura para escapar de su realidad,

que se refugiaban entre los folios,

y que cargaban cartuchos de tinta en sus boligrafos.

Flotar en el aire,

pero siempre con los ojos en el suelo.

En contraposición, LA VIDA MISMA

reflejos exactos de lo que es palpable.

El gran Delibes sería el rey aquí.

Debería haber otro para: APRENDER

por que la divulgacion cientifica esta muy bien,

es sencilla,

adsequible,

y sacia la pasión más temprana del ser humano: conocer

saber porqué pasan las cosas...

intentar anticiparse a ellas.

VIAJAR.

En él están los mundos fantásticos.

Para aquellos que se atrevan a emprender el vuelo

y son capaces de amar a seres que nunca existieron.

Por desgracia, también hay hueco para,

siento ser así de dura,

BASURA

La literatura no es dinero.

Es arte. Nadie debería escribir por escribir,

escupe en la cara de los grandes soñadores cuando hace eso.

Ahora mismo se me olvidan temas y temas que colocar en esta biblioteca perfecta.

En mi utopía, en mi mundo de algodón de azúcar, en mi mente, es completamente viable.

Sé que es imposible ya que es subjetivo. Cada uno de nosotros catalogaría a un libro en diferentes secciones.Si algún día tengo tanto dinero como para inundar mi casa de libros esté será el orden que tendrá. Y así sentiré en parte que es realidad y no es sólo mi sueño.

Al abrir los ojos

Alma atormentada por la vida. Gritos infernales no la apaciguan, solo hacen que se entristezca aún más. Lo ha perdido todo: la suerte, la valentía, la amistad, la inocencia… Se esconde debajo de las sábanas intentando olvidar que el mundo existe; pretende ocultarse de los dolores que día a día la afligen y hacen que llueva dentro de sí. Quiere dejar de crecer. Muere por volver a ser niña, por ver y sentir que la gente es buena y que todos tenderán su mano si lo necesita. Abraza su almohada buscando el calor que poco a poco se desprende de su corazón, pues está sola en el mundo. Llora por ver si esto hace que Dios se apiade de ella y le susurre alegremente en el oído que todo lo vivido ha sido una broma. Se tapa los ojos con la esperanza de que todo haya cambiado cuando los abra. Al final se destapa y el sol deslumbra su cara. Esta dispuesta a seguir viviendo.

Lo que le falta al tiempo...

Caminas por la vida buscando adquirir experiencia, cuidando de no tropezar con ninguna piedra que te lastime; convencido de que la sabiduría de la adultez te protegerá de las equivocaciones. Y de pronto, aparece de la nada un sueño. Y tú, que ya no crees en ellos, te agarras desesperadamente a su cola tratando de que en su vuelo te eleve, y así sentir por escasos segundos que estabas equivocado. Que puede ser verdad. Que puedes sobrevolar la plana realidad; que ese sueño te ha rescatado de esa perfecta y estúpida muerte en vida que te has ido labrando año tras año. No, la ingenuidad no era sólo un mal de juventud. Era la peor enfermedad de la vejez.

Fragmento de Lo que le falta al tiempo, un magnífico libro de la magnífica Ángela Becerra.

(Des)espero

Perdida en tus besos de aire.
Traslucida.
Rendida. Volátil.
Desnúdame con la mirada.
No quiero ojos ajenos, no.
Baña mis senos en tu esencia dorada.
Regálame vida una vez más.
Sé un cachorro desvalido,
comisura de ternura.
Único. Tan distante…
Te (des)espero aquí
Sé que no vendrás.

Rezo

Bien sabes tú que yo no suelo rezar
mas cuando me puede la vida…
en algo me tengo que refugiar.
Creyente se vuelve el corazón ateo
ante gran adversidad.
Milagros tú no lo logas, solo me das sosiego
Amada poesía…tantos te lo han pedido…
¡Dame alas!
¡Dame alas para poder volar!
¡Lejos… apártame de ellos!!!
Tú que conoces la verdad de mi interior
¡Dame alas!
¡Llévame donde ama mi alma!
dale calma, pues no para de llorar
Dame alas para poder VOLAR…

Estreno este blog donde iré colgando algunas de las cosas que me da por escribir a veces o cosas que he leído y que me han encantado -^^-

Espero que os guste.