:D

No eran ni las 9 de la mañana cuando he sonreido por primera vez hoy. El metro es una ventana al mundo, puedes ver a gente de todo tipo viajando hacia destinos desconocidos. En mis trayectos diarios hacia mi realidad paralela he visto todo tipo de cosas en el tren. Pero nada como lo de hoy. Era una señora. Creo que extrangera, aunque no estoy segura. Se autoayudaba. "Es fácil perder peso" leía. Y de pronto, perdido entre las páginas, un papel de verso. Bueno, tenía varios poemas según he podido ver. Con trazo de aquel que empieza a escribir, con alguna que otra falta de ortografía. Ella lo miraba como si lo acabara de descubrir. "Ángel de mi luz" decía el último verso. Digan lo que digan la poesía inunda el mundo. Me ha parecido precioso.

Intimidad

Burbuja de cristal opaco. Rodea todo mi ser. Viene siempre conmigo, allá donde yo voy.

Es cálida y confortante. Solo mía. Allí es donde nace mi mundo, mi trabajo, mis sueños, mi ilusión...

Es cristal. Es frágil. Por eso solo muy pocos tienen acceso a ella. Cuesta mucho hacerse con mi llave (e incluso aquellos que ya la tienen siguen sin tener muy claro que es lo que soy, porque la bruma que me rodea no les deja ver...) Necesito tener su control. Si alguien ve un resquicio de mi ser será porque yo he desempañado la parcela justa del cristal, solo lo que puedo soportar que vean. Pocas veces ha pasado que alguien, de forma inesperada, de pronto aproveche un recoveco, una distracción y observe algo mío. Pocas veces ha pasado, decía, pero cuando ha ocurrido he sentido terror, una auténtica invasión de mi intimidad. Estaré exagerando, porque lo que hoy ha estado expuesto tampoco es tanto...nada que no se pueda ver en estos posts... y sin embargo, he temido por mi mundo, como si hubiese estado a punto de estallar en mil pedazos (creo que el problema ha sido que estaba demasiado sumergida en él y volver de forma tan repentina a la realidad casi acaba conmigo...)

Qué le vamos a hacer... soy muy mía.

Que cada cual piense lo que quiera

Lo que más me gusta de la poesía es que es completamente subjetiva. La buena rima es aquella que a cada persona le sugiere algo distinto, propio, que nadie más podría entender. Esta poesía que pongo hoy persigue ese fin (otra cosa es que lo haya conseguido xD) Que cada cual piense lo que quiera...

Y de pronto abriste los ojos.
Yo sudaba.
Caballo desbocado en mi interior.
Respiraba agitada.
Lloraba.
Rugía de dolor.
El corazón sangraba.
Para no perderte
pensé en abandonarte.
Dejar de cuidarte,
de acariciarte en una descarga eléctrica.
El corazón rasgaba.
El tiempo me abandonaba.
Ya no quería nada más.
Morir. Antes que verte marchar.

Entender la poesía

Escribir sin mirar

Hoy me siento como si nada tuviera sentido... vacía, inconexa. A oscuras. Resbalando. Perdida en el abismo. Sin fuerzas, sin motor. Hundida. Dejando escapar el tiempo...

Inhumano es la palabra; justamente esa.

Frágil; mientras el mundo sigue pidiendo que dé la cara. Lloviendo. Y no lo entiendo. Será una enfermedad. En pedazos de cristal las manos que toman riendas. Y sigue lloviendo. Todas las fuerzas invertidas en un sinsentido. En algo que jamás tendrá un final.

La creatividad nunca tuvo un precio tan alto.

Alguien dijo una vez que escribir no era la solución. Otros, que publicar un libro era como parir a un niño. Y yo los creía inventores de sus propias mentiras... y ahora veo cuánta razón tenían.

Y sin embargo, continuo sin saber cuál es la solución...

Moscas en la casa

La música en muchas ocasiones también tiene letras dignas de ser consideradas auténtica poesía. Esta canción que pongo hoy no es que sea una genialidad, las hay mucho mejores en cuanto a letra, pero ahora mismo la siento hasta en el alma (¿por qué será que cuando estamos depresivos acabamos escuchando música triste?) No cometeré el error de simplemente poner su letra, puesto que los acordes y la voz de la cantante le dan un toque más que ideal.

XVI

La noche a la ventana.

Ya la luz se ha dormido

Guardada está la dicha

en el aire vacío.

Levanta entre las hojas,

tú, mi aurora futura;

no dejes que me anegue

el sueño entre sus plumas.

Pero escapa el deseo

por la noche entreabierta,

y en límpido reposo

el cuerpo se contempla.

Acreciente la noche

sus sombras y su calma,

que a su rosal la rosa

volverá mañana.

Y una vaga promesa

acunando va al cuerpo.

En vano dichas busca

por el aire el deseo.

Luis Cernuda, en Primeras poesías